Знаешь...
На улице лето.
А в душе то ли осень, то ли зима, то ли ранняя весна.
Наша весна, слышишь...
Помнишь...
И я пишу.
Пишу.
О чувствах.
О себе.
О тебе.
Тысячи строк исписаны тысячей тонких чёрных букв.
Да, я пишу чёрной ручкой.
Сейчас преимущественно гелевой.
И пью кофе.
Чёрный, без молока.
В белой чашке.
И чертовски хочу курить...
Я помню, ты обещал отлупить меня.
Сигарета коснётся моих губ чуть позже...
И тогда ты придёшь, чтобы наказать меня...
А я обниму тебя.
Возьму за руку.
И никогда не отпущу...
Никогда, слышишь.
Никогда...
Никогда этого не будет.
Ведь я сама рву последние нити, связывающие нас.
Но зачем...
Почему...
Я ничего не понимаю...
Не могу.
Не хочу.
Но делаю.
Прости...
Прости меня...
Прости меня за меня.
